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Soy solo una figura de mí mismo,
Una silueta brillante sin sombra, Unos pueden verme, otros no. La forma de vida que elegiré está bajo mi sombrero mágico. Si quieres venir conmigo, coge la maleta de tus sueños. Soy un divertido vendedor ambulante voy de pueblo en pueblo, vendiendo el elixir de la buena vida, pero un día quemaré mi furgoneta, le daré mi ropa a un niño. que quiera jugar a ser rey. El conejo sabe la salida. Crearé alas de seda y oro. Y volaré, volaré, volaré hacia arriba o caeré No confíes en las religiones No creas en los políticos. Me convertiré en asteroide, disparando a tu mundo enojado
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DEBERIA ESCRIBIR
Debería escribir, escribir sobre deseos y oportunidades, escribir sobre aproximaciones y alejamientos, escribir sobre lo que no acabamos de decir, pero está ahí, leído y releído, pero también escribir sobre lo que tenemos, hacemos, podemos, queremos, que no es mucho ni poco, sino abrumadoramente suficiente. No debería escribir sobre lo que tuvimos y ya no está o sobre lo que no sabemos si tendremos. No debería escribir sobre escribir o sobre hablar sobre escribir. No debería escribir sobre lo que no está escrito sólo porque a veces perdamos el guion. Sí debería escribir sobre mares, cielos y tierras para ser más allá que soñados, vividos. Sí debería escribir colores en tu piel y tú en la mía. Debería escribirte poemas con un alfabeto geométrico, con formas que traspasen esa capa de cotidianeidad que nos envuelve. No debería escribir sobre los espacios en blanco, ( ) esos pequeños silencios cargados de nubes. Deberíamos escribir sobre la ciencia y el arte de esa «cosa nostra», sobre la gimnasia y la magnesia de la fe, sobre la velocidad de los impulsos intersinápticos del you and me. Escribir una canción que la letra sea la música. Deberíamos escribir una adivinanza que se resuelva justo en el momento de un orgasmo, y luego, escribir sobre el resto...o no. ¿Qué buscas si no tienes nada?
¿Qué quieres si lo tienes todo? La verdad no está en el sabor de las cosas, ni siquiera en los pensamientos que conocen la verdad. Quizás solo el rock and roll se acerque a la esquina del infinito. Quizás la verdad exista por sentir simplemente cómo un pelo dorado roza levemente el clítoris del conocimiento. Amar sin saber Saber sin pecar Caminar con las ojeras del cansancio del camino Pero, ¿qué hay al final? La exaltación del paraguas de un cóctel circunspecto. Beber el extracto de algo que no tiene nada que ver con nada …pero solo el extracto. Las luciérnagas nos quieren decir algo, pero no las llegamos a entender. Los bolígrafos escriben solos porque no tiene nada que perder. ¡Ay! la paciencia se funde en rabia, y un bordillo me sobresalta, si pinto un nabo en rojo, ¿quien será el que no caiga? ¡Aguanta! ¿Para qué? Para ti Palabras, anunciamos palabras, con la piel seca,
el deseo en una estación de ferrocarril y la maleta de los sueños en objetos perdidos. Palabras que anuncian la partida de un tren a quién sabe dónde. Pasa otro tren en dirección contraria, lleno de trabajadores agolpados en los vagones, cientos de ojos miran, pero no ven. Un niño juega con una pelota que acaba cayendo a la vía, el tren pasa por encima, el niño llora, una piruleta no es suficiente para consolarlo, entonces, se pone a correr tras una lagartija. En un banco hay una maleta sin dueño, pero nadie se atreve a abrirla, lleva años allí. El jefe de estación hace sonar el silbato del tiempo. La locomotora le saluda. Era el último tren querido del día, nadie sabe cuándo pasará el siguiente, pero siempre habrá otro. Cae una estrella encima del mar,
Una palabra se vuelve sonrisa, Hay un camino por andar, despacio pero deprisa, El Uno hace un quiebro, El Otro mueve ficha. No caer en el amargo ni tampoco en la desdicha. ¿Cuando fue la última vez que Al tiempo, fuiste y viniste?. Cuantas cosas por hacer Sin darte cuenta de lo que hiciste Hay una brecha en el espacio, Hay un suspiro en el momento. Lo que acaba en -ia se queda corto, Filosofía, psicología, poesía, hasta el día a día. Porque el camino por vivir ni sangra, ni llora ni vacía. No se puede pecar por lo que no has hecho, Pero tampoco ganar o perder por romperte el pecho. Suena una música al fondo de la habitación Es un perfume dulcemente rabioso Una emoción cruzada que penetra el alma. Soñé con un color real, pero como nadie lo ha visto me dicen que no existe. Quisiera compartir ese matiz, aunque sé que, si no lo ves, acabará palideciendo, hasta volverse transparente. ¿De qué sirve el amor propio, si no hay propiedad que compartir? ¿De que qué sirve compartir, si uno no sabe besarse a sí mismo? Cuéntate algo al oído, Susúrrate fórmulas de la química de tu postre favorito, Sigo oyendo esa canción, Aunque todavía no sepa descifrar la letra, Hay algo en la melodía, que me hace caminar hacia delante, cada paso, cada calle, cada día.  Hace calor, no puedo dormir, no puedo dormir, no puedo dormir.
Un calambre agarrota mis tendones, hay un monstruo en la nevera esperando a que la abra para abalanzarse sobre mi. "El humo del tabaco contiene más de 70 sustancias cancerígenas". Piensas, ¿lo sabrá?... ¿o no? No somos pasajeros, somos el pasaje, donde hubo sueños, ahora hay cosas, donde hay cosas ahora hay cosas, donde hay cosas ahora hay cosas, donde hay cosas ahora hay cosas, donde hay cosas ahora hay cosas. Hathor le intenta quitar una pluma a Seth, mientras Amón-Ra, se los mira con la ceja levantada porque ya conoce el final de la historia. Mientras tanto, el Escarabajo sigue su camino, como siempre, impertérrito. La brisa trae un perfume a papiro antiguo. ¿Qué somos sino un jeroglífico por descifrar? Lo nuestro pasó hace miles de años y volverá a pasar, aunque sean otros los protagonistas, pero lo importante es la historia, no los personajes. Decía Sócrates, "el grado sumo del conocimiento es saber porqué". Veremos... |
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Agosto 2022
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